Un sintetizador claro como un juguete enuncia una melodía que se podría silbar en un patio, y Andy McCluskey empieza a cantar el nombre de un avión como si fuera el de una chica, que, terriblemente, lo era.
La intro es una burla, una línea fina y brillante, una voz que ya llama hey boy, hey girl, como si la sala hubiera sido invitada y todavía no le hubieran dicho el precio.
Un piano enuncia una figura pequeña y adulta, aún sin batería, y la voz de Annie Lennox entra como si hubiera estado sentada toda la noche con la misma frase y por fin hubiera decidido decirla.
El contrabajo no tiene prisa, porque ya hizo su paseo en otro disco.
Una caja de ritmos sostiene un pulso pequeño y terco, más cerca de un coche al ralentí que de una banda que llega.
David Byrne entra con un radiocasete y una guitarra acústica, y el concierto ya ha empezado.
La guitarra se arrastra antes de golpear.
Un oboe y un sintetizador chocan en los primeros segundos, glamurosos y un poco desquiciados, y Bryan Ferry empieza a enumerar lugares como si una postal hubiera sido recortada y tirada al viento.
El tempo ha sido bajado hasta que la amenaza puede sentarse.
