Une guitare à douze cordes énonce quatre mesures qui brillent puis tiennent, compressées jusqu'à ce que la note semble sonner dans l'air même de la radio, et alors seulement les voix entrent.
Une basse entre déjà en colère, glissante, et la voix d'Alanis Morissette la suit sans s'échauffer, au milieu d'une phrase, comme si l'auditeur était entré dans un appel qui aurait dû rester privé.
Le groove arrive déjà souriant, une basse qui roule plutôt qu'elle ne pique, une guitare qui commente de côté, un refrain qui sonne comme un serment écrit par des gens qui viennent de descendre d'un bus.
Une guitare commence seule, haute et presque timide, le genre de figure que John Frusciante a dit avoir écrite plus heureuse que les mots parce que les mots étaient déjà assez tristes.
Une batterie douce et une figure de clavier commencent comme une horloge dans une autre pièce, et la voix de Cyndi Lauper entre sans costume, allongée, à l'écoute, promettant déjà de rattraper quelqu'un s'il tombe.