Un acorde de órgano se abre como una puerta de iglesia, luego un bombo convierte la nave en pista, y la voz de Madonna entra ya confundiendo las dos cosas, la oración y el deseo en una sola boca.
Los acordes son casi vergonzosamente bonitos, un impulso de rock clásico que el cantante casi tira por ser demasiado fácil, y luego llega la voz fina, nasal, encantada de que la miren.
Un bajo de sintetizador traza una línea fría como una autopista de noche, y la voz de Gary Numan se sienta encima sin calor, repitiendo un consuelo que suena a norma.
La batería empieza como si un coche llevara ya una hora en marcha, un pulso claro y estable, sin estrofa que esperar, y una guitarra pone notas largas encima, como un tiempo que cambia en una autopista.
Un riff de guitarra roba las caderas de un disco disco y luego se comporta como si las hubiera inventado, brillante, barato, imposible de aguantar sentado.