Una guitarra de veinticinco dólares, y una mentira limpia desde Atlanta
El riff suena a twang y luego se alisa, country en los dedos, algo más fluido en el estribillo, como si dos canciones hubieran aceptado compartir un coche. La voz de Scott Weiland va en la línea entre un deje y un reto. Interstate Love Song suena, a la primera, como un hombre en movimiento al que alguien le falta. Quédate al segundo verso y el movimiento es el problema. Está al teléfono. Está bien. No está bien. La banda lo toca como si el sol formara parte de la coartada.
Robert DeLeo escribió la música en una guitarra de cuerdas de nailon que costaba veinticinco dólares, durante la gira de Core, en una habitación de hotel y luego en el remolque detrás de la Winnebago, llamando a los demás por walkie-talkie cuando los acordes sonaban ciertos. Empezó como una bossa nova, una forma a lo Antonio Carlos Jobim que no creía que un público de rock fuera a guardar. Añadió una figura country. Cuando Weiland la oyó, tarareó la melodía de la intro hasta convertirla en estribillo. Las palabras llegaron después, en Atlanta, donde la banda grabó Purple en 1994 con Brendan O’Brien en Southern Tracks. La prometida de Weiland, Jannina Castaneda, estaba en California. Ella se había apartado de la heroína. Él no. Cada noche le decía que lo había dejado. La letra imagina que ella lee la pausa. Cantó la voz de una toma.
El vídeo de Kevin Kerslake hizo visible la mentira con una nariz de Pinocho, un slapstick de cine mudo sobre una canción que no bromeaba. En la radio el twang ganó. Interstate Love Song se convirtió en el tema que sobrevivió a la discusión de si Stone Temple Pilots eran una copia de Seattle, porque no sonaba a Seattle. Sonaba a autopista y a una mala promesa. En directo, Weiland podía volverlo teatro o confesión, según el año y la sangre. DeLeo ha dicho que todavía le gustaría grabarla, un día, como la bossa nova que era.
Tiene varios temas. La honestidad, la falta de honestidad, mi nueva relación con la heroína. Todo el tiempo que estuve en Atlanta le decía que lo había dejado.
(Scott Weiland, Blender, 2005)
Weiland, en una conversación de 2005 con Blender y luego en las memorias Not Dead & Not for Sale, dejó de permitir que el sol se sostuviera solo. Los temas eran la honestidad y la falta de ella, una nueva relación con la heroína, las semanas en Atlanta insistiendo en que estaba limpio. La mano en la vergüenza oxidada no es una metáfora de carretera. Es un hombre oyéndose mentir y escribiendo el lado de la otra persona en el auricular. La producción de O’Brien mantiene las guitarras lo bastante brillantes para que esto se pierda. El brillo no es un accidente. Es como sonaba la llamada para quien quería creerla.
Lo que queda es el acorde de la guitarra barata, todavía de viaje. Interstate Love Song deja cantar el hook sin la heroína, y luego se niega, si se lee, a que el hook sea solo un hook. La interestatal es la distancia que la mentira necesita para funcionar. Cuelgas, y el riff sigue.
