Un hautbois et un synthétiseur se heurtent dans les premières secondes, glamour et un peu désaxés, et Bryan Ferry se met à lister des lieux comme si une carte postale avait été découpée et jetée au vent.
Une cathédrale de synthés s'ouvre comme une messe remixée pour un club, le latin déjà en train de marmonner dessous, et la voix de Neil Tennant entre en regardant en arrière, déjà honteuse, déjà contente de le dire.
En septembre 1991, un trio d'Aberdeen met un bébé et un billet d'un dollar sur la pochette et, dedans, un ensemble de chansons qui sonnent comme une pièce réarrangée de force.
Une boîte à rythmes douce et une figure de guitare commencent presque poliment, et la voix de Tina Turner entre avec une question qui n'est pas polie du tout, l'amour posé de côté comme un manteau qu'elle a décidé de ne pas porter.