Une guitare commence seule, haute et presque timide, le genre de figure que John Frusciante a dit avoir écrite plus heureuse que les mots parce que les mots étaient déjà assez tristes.
Une batterie douce et une figure de clavier commencent comme une horloge dans une autre pièce, et la voix de Cyndi Lauper entre sans costume, allongée, à l'écoute, promettant déjà de rattraper quelqu'un s'il tombe.
Une boîte à rythmes claque, une basse de synthé se glisse dessous, et la voix de Marc Almond arrive déjà trop, suppliante et exhibitionniste dans le même souffle, comme si le club n'avait pas d'arrière-salle où se cacher.
Le breakbeat est indécemment serré, un châssis hip-hop avec les boulons apparents, puis la mélodie bave, trop sucrée, trop proche, un air qui pourrait être une chanson d'amour si la chanson d'amour avait commencé à fondre.
Deux voix entrent presque sans accompagnement, assez proches pour n'être qu'un instrument, et la première ligne salue l'obscurité comme une personne qui attendait.