Bienvenue dans le monde des chroniques objectivement subjectives

Wild Style

Bronx 1982 : graffiti, breaks et hip-hop avant le produit

Wild Style a une intrigue mince et montre une culture qui n’avait pas encore de nom stable. Charlie Ahearn le tourne dans le Bronx au début des années quatre-vingt et le sort en 1983, avec le graffeur Lee Quiñones dans le rôle de Zoro, une version à peine fictive de lui-même dont le nom sur une rame est à la fois signature et risque. Fab 5 Freddy, en Phade, circule entre trains, galeries et parcs avec le calme de quelqu’un qui sait déjà que cette chose n’a ni service ni rayon de label ni produit fini à vendre. Le fil narratif est mince à dessein. Ce qui remplit le cadre, ce sont quatre pratiques qui partagent un trottoir : writing, breaking, DJing et MCing.

Hollywood allait bientôt emballer ce mélange sous le nom de « hip hop ». Ici, c’est encore du travail. Grandmaster Flash, Busy Bee, les Cold Crush Brothers, Double Trouble et la Rock Steady Crew ne font pas de la figuration ; ils jouent. Les affrontements se font sans single radio sur lequel s’appuyer. Platines et carton par terre comptent autant que les répliques. Le final sous l’auvent, avec une foule qui connaît déjà les noms, ressemble moins à un final préparé. Cette musique et cette danse appartiennent à cet endroit. Ahearn vient du milieu des galeries de Manhattan et reste assez longtemps pour qu’on lui fasse confiance. Il garde la caméra à hauteur des gens qui font la chose. Aucun narrateur ne traduit le Bronx pour un acheteur.

Patti Astor et Lady Pink tirent d’autres pièces dans le film : la galerie qui veut l’art sans les trains, les graffeurs qui ne ponceront pas leurs lettres pour un mur blanc. Les répliques arrivent tard. Les blagues restent dans le cercle. Cette rugosité est ce que le film documente. Fait pour presque rien, Wild Style n’a jamais eu le budget pour se transformer en leçon sur le rêve américain. Si un rêve apparaît ici, c’est un tag qui survit au prochain lavage de rame et une fête qui n’a pas besoin de l’accord d’un distributeur.

Wild Style est un classique culte, indiscutablement le film de hip hop le plus important, jamais.

(David Mattin, BBC)

En moins de deux ans, l’industrie a remarqué. Flashdance avait déjà emprunté un freeze. Beat Street et Breakin’ suivraient, plus brillants, plus sûrs, pensés pour un centre commercial. En regardant le film d’Ahearn, le critique Richard Grabel se demandait si la postérité le traiterait comme le The Harder They Come du hip-hop : pas le récit le plus lisse, celui qui a encore l’air tourné dans la pièce. Il avait raison sur cette proximité. On entend des crews se mesurer de près, fiers et locaux. Fab 5 Freddy aide à orienter la bande originale et la culture musicale à l’écran sans lisser ni l’une ni l’autre. Pour un auditeur, c’est la porte d’entrée : pas un montage de tubes, mais des affrontements et des jams de parc, filmés avant que les contrats et les côtes ne réécrivent l’origine.

Les histoires plus tardives commencent souvent par les disques et les cartes de charts. Wild Style commence par une main sur une bombe et une aiguille sur un disque, dans une ville qu’on avait dite finie. Il est devenu un objet culte parce que la culture qu’il a captée est devenue mondiale tandis que le film restait précis. Le Zoro de Quiñones n’est pas un porte-parole ; c’est un ouvrier avec un style. Cela reste l’un des portraits les plus justes que le cinéma ait donné de la naissance de cette musique : des gens qui occupent l’espace, avant que ce soit un genre avec un rayon à remplir. On le regarde pour les visages et les murs. Les crews étaient déjà bruyants avant qu’on ne leur revende leur propre histoire.