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Don’t Look Back

Pennebaker, Dylan et la dernière tournée acoustique en Angleterre

Le film s’ouvre dans une ruelle : cartons, caméra à l’épaule et Bob Dylan qui feuillette les paroles de Subterranean Homesick Blues pendant qu’Allen Ginsberg et Bob Neuwirth restent en bord de cadre. Don’t Look Back (1967) de D. A. Pennebaker suit la tournée anglaise du printemps 1965 de Dylan, sans narrateur et presque sans exposition. Le set est encore acoustique. La patience, elle, est déjà partie. Pennebaker reste dans les couloirs d’hôtel, les voitures et les loges et traite les concerts comme des dates sur un calendrier, pas comme des révélations. Le titre vient d’un vers de She Belongs to Me. Le film s’y tient. Il ne remonte pas jusqu’au garçon de Hibbing. Il reste avec le jeune homme de vingt-quatre ans, fatigué de répondre aux mêmes questions de chaque journal local.

Au Savoy Hotel de Londres, Joan Baez chante dans la chambre pendant que Dylan tape à la machine ; ils partagent un espace, pas une trajectoire. Albert Grossman, le manager, négocie cachets et facturation dans les portes. Un reporter de Time obtient une interview et découvre que l’accès n’est pas la même chose que des réponses. Dylan est cassant, grossier, acculé, drôle. Le film refuse d’en faire le porte-parole officiel du folk. En 1965, le circuit des coffeehouses le revendiquait encore. Sur cette tournée, il rend la revendication sans s’en servir. Les conférences de presse jouent comme des rounds. Les bouderies se lisent comme des tactiques. La gentillesse, quand elle apparaît, est assez brève pour être crédible.

Ce que le film n’est pas – et la chronologie compte – c’est la rupture électrique de l’année suivante. Le cri « Judas » au Manchester Free Trade Hall appartient à 1966, à une autre tournée et à un autre film. Don’t Look Back est le dernier regard soutenu sur le circuit acoustique, quand les chansons avaient déjà dépassé le contrat folk et que les foules n’avaient pas encore choisi la trahison. On entend The Times They Are a-Changin’, To Ramona, It’s All Over Now, Baby Blue comme des soirées de travail dans des salles anglaises, pas comme un best-of. Le grain 16 mm noir et blanc est la pellicule qui pouvait courir dans ces couloirs, pas un filtre d’ambiance ajouté en postprod. Ici la musique est le travail : la scène est le lieu où Dylan livre encore, le couloir celui où il refuse d’expliquer.

She’s got everything she needs, she’s an artist, she don’t look back.

(Bob Dylan, She Belongs to Me, 1965)

Le direct cinema, étiquette collée plus tard sur cette approche, peut sonner comme un séminaire. À l’écran, c’est un ensemble de choix : pas d’interview assise préparée, pas de partition sous un gros plan, pas de coupe qui vous dit pour qui applaudir. Pennebaker avait déjà filmé musiciens et politiques. Avec Dylan, il a un sujet qui joue même en refusant de jouer pour la presse. Le gag des cartons dans la ruelle énonce la méthode aussi clairement qu’un manifeste : les mots peuvent être brandis puis jetés. Le reste du film regarde un auteur-compositeur faire la même chose avec les questions qu’on lui pose.

Les biographies plus tardives ont empilé motifs, femmes, drogues, l’accident de moto de juillet 1966, les basement tapes à Woodstock. Don’t Look Back n’a pas besoin de la pile. C’est le document d’un printemps anglais où un auteur était le plus vif dans chaque pièce et en avait assez des pièces. Sur un site qui range souvent country et folk sur l’étagère du calme, ce film prouve que le calme était un rôle dont les autres avaient plus besoin que lui. Dylan regarde Londres par la vitre d’une voiture pendant que la ville demande un message et le film ne se retourne pas pour en inventer un. Ce qui reste, c’est le travail : les chansons, les dates et une caméra restée dans le couloir.